El árbol de Alfredo

La Clase de Historia del Arte

La Clase de Historia del Arte

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Rococó.
Todo el claustro masculino se masturba con recio frenesí.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Minimalista
Todos ellos, salvo los de la primera fila adicta, se la duermen.

Cuando uno dicta la clase de Historia del arte Vanguardista.
Todos callan y agrandan los ojos, hasta ser los de Picasso.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Africano.
Todos creen que, ellos, si fueran negros, harían lo mismo.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Mexicano.
Todo el claustro femenino suspira cuando les hablo de Frida.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Argentino.
Todos piensan que el más argentino, será el hecho por ellos.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Religioso.
Ninguno acepta que el arte es sagrado, al ser primo religioso.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Griego.
Todos dicen que es irrepetible, para no tener que hacerlo.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Rupestre.
Ninguno de los alumnos sabe qué quiere decir rupestre.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Flamenco.
Todos los alumnos creen que las aves flamencas pintaban.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte de Hoy.
Todos los alumnos hacen eso, sin saber que será de Ayer.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Impresionista.
Ninguno salió un findesemana a pintar nada, por la resaca.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Aplicado.
Ninguno sabe, que hoy nadie sabe hacer lo que antes sabían.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Veneciano.
Todos piensan que los colores son derivados del capriccio.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Barroco.
Todos los claustros consideran obesas a las novias de Baco.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Textil.
Dicen que Arte no es, por no entrar el dedal al dedo macho.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Posmoderno.
Ninguno entiende nada pero por pudor tampoco preguntan.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Oriental.
No les interesa nada por desprecio al Amarillo Antípoda.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Egipcio.
Todo el claustro me mira de costado con un ojo de frente.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Socialista.
Los militantes de Gauche sienten vergüenza de sus Primos.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Culinario.
Me gritan burgués satisfecho por las Carnes Acompañadas.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Fotográfico.
Las diapositivas en blanco y Negra son violación olvidada.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte de los Locos.
Los Licenciados Dueños de los Locos nos piden colaboración.

Cuando uno dicta una clase de Historia del arte Gráfico.
No me pagan lo que deben, después de tantos años Aportados.

Cuando uno dicta una clase de Historia General del arte.
Nadie sabe que el Arte es precioso por ser en general, Placer.

Cuando uno dicta una clase de Historia del Arte bien Arte.
La pasa bien con lo mejor del Mundo en la Historia del Arte.

Profesor A. Benavidez Bedoya
Profesor de Historia del Artes Visuales I, II, III.
Facultad de Bellas Artes
U.N.L.P.

Elogio de la línea

Elogio de la línea
Toda línea es una parte del Mundo que yo dibujaría.
El dibujante multiplica las líneas para lograr armonía.
Toda línea es una parte del Mundo que tu dibujarías.
Atraviesa la línea de la frontera el que está en agonía.
Toda línea es una parte del Mundo que él dibujaría.
Otro desesperado esnifa todas las líneas de la cocaína.
Toda línea es una parte del Mundo que ella dibujaría.
El enfermo se asusta de la línea que la fiebre indicaría.
Toda línea es parte del Mundo que Ustedes dibujarían.
El ciego poeta con una línea escrita llega a la armonía.
Toda línea es parte del Mundo que Nos dibujaríamos.
El constructor sueña con líneas una obra de ingeniería.
Toda línea es parte del Mundo que todos dibujarían.
A la calle sobre líneas la cruzamos toda la ciudadanía.
Toda línea es parte del Mundo que nadie dibujaría.
El Arquitecto en líneas plasma su poderosa imaginería.
La línea es la danza que baila el dibujo con maestría.
Otro poeta en dos líneas cambia la voz de la filología.
La línea es una parte del Dibujo que yo disfrutaría.
La lluvia con líneas de agua moja a toda Alejandría.
La línea es una parte del Dibujo que tu disfrutarías.
El músico usa cinco líneas para congelar la armonía.
La línea es una parte del Dibujo que él disfrutaría.
Con líneas la encuesta sube, y al bajar dará apoplejía.
La línea es una parte del Dibujo que ella disfrutaría.
En la autopista las líneas son para morir con filosofía.
La línea es una parte del Dibujo que nos disfrutaríamos.
A las líneas hay que ignorarlas para dormir con Sofía.
La línea es parte del Dibujo que Ustedes disfrutarían.
En el cielo el avión deja una línea que yo me tatuaría.
La línea es una parte del Dibujo que ellos disfrutarían.
El árbol se planta en línea para tumbarlo con bizarría.
La línea es una parte del Dibujo que todos disfrutarían.
El Mundo es una familia de líneas llamada Geometría.
La línea es una parte del Dibujo que nadie disfrutaría.
Y la línea de la estela sigue al barco con clara manía.
Toda línea es una parte del Mundo que todos dibujarían.
Y la cola del gallardete nos daba una línea cuando llovía.
Toda línea es una parte del Mundo que todos dibujarían .
Sabe el bote dibujar una línea en la playa de la Insanía.
Algo que los orgullosos acorazados nunca hacer podrían.
Por la panza y el metálico peso propios de su gallardía.
Toda línea es una parte del Mundo que todos dibujarían.
La línea de la plancha en mi pantalón seducirte querría.
Y la línea recta de mi pene con todas las bellas gozaría.
Pero la línea de mi electrocardiograma no lo permitiría
Toda línea es una parte del Mundo que todos dibujarían.
La línea que separa en dos tu bello culo es una que votaría.
Si la línea política en la que creo dejara su miedo a la CÍA.
En la batalla la primera línea es la pura y dura policromía.
La línea roja que traza el sable en el cuerpo de la infantería.
Es esa la línea que limita lo honorable de la vulgar cobardía.
La fresca noche muere justo en la línea donde vos amanecías.
Y el amanecer nace en la línea donde despierta la azul lejanía.
Y a la línea telefónica desde donde me hablás, la santificaría.
Y es la línea de alegría en tu cara, lo que llamamos simpatía.
Y las torpes líneas.
Tan torpes que nadie sano las valoraría,
las que dibujan mis artistas enemigos,
son la gran porquería.

Poema dormido

Poema dormido
Teoría sobre la relación entre el Poema y la Plegaria
Sólo existe la Poesía
Dado que los poemas
Son todo lo conocido
Sólo existe el Poema
Dado que las Poesías
Conocen lo que ha sido
Y nos dicen lo que será
Sólo existe lo conocido
Dado que los poemas
Son solamente Poesías
Que dicen conocer más
De todo lo que han oído
Las mejores de las pinturas
Son un poema más luminoso
La prima de las esculturas
Es tu poema más grandioso
La ópera que más disfrutas
Es un poema muy ostentoso
La mujer a la que más gustas
Es tu poemario más amoroso
La florida planta más robusta
Es un poema pero muy oloroso
El viento que al marino ayuda
Es poema pero muy caprichoso
El miedo que más te asusta
Es tu poema más horroroso
La política sucia y corrupta
Es el poema rancio y odioso.
La más lasciva danza rusa
Es una poema pecaminosa
El manjar que tú disfrutas
Es un poema muy sabroso
El teorema que saca la duda
Es el poema de un virtuoso
El bruto y su idea más obtusa
Es un poema muy pedregoso
El jugo y la pulpa de la fruta
Son poemas del máximo gozo
La pierna y la teta de la puta
Son poemas y son mi antojo
El penetrar bajo toda cintura
Poema para el censor y su ojo
La peor de las equivocaduras
Es poema y es perdón ansioso
El trabajo no es para caraduras
Y es por eso poema sudoroso
La tormenta tropical más dura
Es ayuda del Estado culposo
La patrulla que luchó corajuda
Es poema castrense y glorioso
El hijo que llora y caga la muda
Es él un infante poema gracioso
La plegaria al Padre que nos muta
Es el único poema que será famoso
El poema de hoy que a nadie insulta
De todos es realmente bochornoso
Mi mujer me dice teniendo duda:
Es un poema que nadie conocerá
Y éste verso, es el único sin rima
Y por eso éste poema se te arrima
Y respetuoso duerme y se termina
Sólo existe la Poesía
Dado que los poemas
Son todo lo conocido
Sólo existe el Poema
Dado que las Poesías
Conocen lo que ha sido
Y nos dicen lo que será
Sólo existe lo conocido
Dado que los poemas
Son solamente Poesías
Que dicen conocer más
De todo lo que han oído
A.Benavidez Bedoya
Octubre del año 2004

Consejo inútil Nro. 1

Consejo inútil Nro. 1:Como neutralizar la odiosa venta telefónica.

Ante la odiosa venta telefónica he desarrollado una estrategia exitosa que quiero compartir con mis colegas:

Si al levantar el tubo del teléfono Usted oye una voz untuosa, chupamedias, seductora, llena de tonos agradables, que le dice:
"Podría por favor hablar con la Señora de la casa"
No tenga dudas, se trata de un vendedor que quiere convencer a su mujer de seguir comprando todas las promociones,
que ya nos llenaron la baulera y el garage.
Entonces Usted debe mentirle y replicar:
"No, la Señora no está en casa, pues al ser una ferviente marxista fue a la zafra azucarera de la Provincia del Tucumán,
para ayudar al Fidel desde acá, desde el ángulo sur de la Revolución".
Ante la negativa y para no perder la llamada ya hecha, el vendedor tratará de embaucarlo a Usted, y por eso le preguntará:
"Es Usted el Esposo?"
A lo que debe responder:
"No."
EL preguntará a su vez:
"Y entonces Usted quién es?"
Y en ese momento y con mucha seguridad, Usted responderá:
"El perro."
El vendedor con gran asombro y todavía dubitativo insistirá:
"¿El perro?"
A lo que con gran presencia Usted replicará:
Sí, el perro.
Mis amos me enseñaron a contestar el teléfono. Soy un coker spanish, o mejor dicho un coker que habla en spanish.
A partir de ese momento una catarata de insultos caerá sobre Usted, insultos benéficos ya que gracias a ellos Usted habrá perdido
el carácter de posible comprador, por la manifiesta hostilidad del vendedor y la prestación económica será imposible.
A mí me funcionó siempre, salvo aquella vez en que estaban vendiendo alimento canino por teléfono, y al decirle que yo era el perro,
el vendedor me respondió complacido que justamente conmigo era con quién quería hablar.
También puede pasar que el vendedor se ponga a ladrar desaforadamente, pero en ese caso no los puedo ayudar porque yo no supe que hacer y salí corriendo por las dudas.

El poema de la Cocaína

El poema de la Cocaína

Poema con ritmo de salsa chimicurry

La cocaína.

Camina y camina

Y cómo los anima!

Y cuánta inquina

lleva a la esquina,

en casa de Catalina

al visitarla la prima

que esnifa cocaína.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

Ella casi en sordina

Camina y camina

Y por fin termina

casi en la lejana China

desde la región andina.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

Se usaba con gomina

Se usó con brillantina

Y ahora cualquier mina

La toma como aspirina!.

El varón resentido opina.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!.

La señalan en la orina.

Y en la del Diego prima.

Deja a la nariz aquilina

como la de una cochina

sufriendo gripe saturnina.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!.

Para muchos es espina.

Y a la vida se las cocina

En gramos de papelina

A los pesos los aniquila

Y el ahorro se termina.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

Comadre de la heroína

Y a cual más asesina

A ellas la DEA imagina

Muertas por ser la toxina

Que a muchos contamina.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

Del pobre es la propina

Y para ellos la medicina

Mejor que la penicilina

Por curar a la Argentina

De su fantasía purpurina.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

Certera como carabina

Elige la nueva sobrina

Que llega feliz y atina

A esnifarse la cocaína

Por su ignorancia supina



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

El coya como plastilina

Serio mastica la cocaína

Con su dentadura canina

Pero la hoja no es maligna

Es en polvo que elimina



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

Así como la golondrina

Llega también la cocaína

Y el crimen la apadrina

Y los ladrones la riman

Con el robo que admiran.



La cocaína

Camina y camina

Y cómo los anima!

La pureza de la cocaína.

La muerte por la cocaína

Los crímenes y la cocaína

El placer por la cocaína.

Las rayas de la cocaína.

El poema de la cocaína.

En el 2004 en Argentina.

El caracol de Venus

El caracol de Venus

El lugar donde Venus

Apareció como Venus

El lugar par que Venus

Tiene entre las piernas.

Nació Cecilio

Nació Cecilio, él y su madre están bien.

Poema a Cecilio

Mi placer pero con el placer de los niños y de sus madres.

La madre y el niño que juega con el placer de sus muñecos.

El placer al ver las plantas sanas y los cielos en un zapato.

El agua que en un zapato refleja el cielo dado por la madre.

El placer en el cuerpo que me recibe y la criatura jugando.

La criatura que juega con un zapato y lo llena con el agua.

El cielo que se mira dentro del zapato dejado por el padre.

El padre descalzo a un costado del grato camino del placer.

La madre de mi niño que ama a la niña y recibirá a su niño.

El placer cuando veo a los vacunos sin matadero todavía.

El padre encendiendo los fuegos que asarán la carne ajena.

El matadero de vacunos que a ellos y a todos nos espera.

El placer de profesar el Arte desaparecido en el matadero.

El honor de profesar mal lo que los muertos bien crearon.

La carne y su placer, que es como la salud en las plantas.

Los viejos perros sabiendo siempre todo lo que sucederá.

Sabios para interpretar los olores, los ruidos y las rutinas.

El placer de los perros por la carne y los huesos del otro.

La madre de todas las plantas, a la que le falta un zapato.

La planta que crece en un zapato lleno de cielo y de agua.

El placer del padre descalzo en lo alto de una gran planta.

Los viejos perros que pelean por el otro zapato del padre.

El canario que canta todo esto sin ningún error gramatical.

La madre del agua y el padre del fuego y el hijo del placer.

La cama, el hambre, el placer, la cuna, el sueño y el llanto.

El placer destilado por la música que lleva hacia el sueño.

La madre que nos lleva y nos trae todo lo que queda digno.

La gramática que nos dice como decir lo que nos gusta oír.

El fuego que da placer, el agua que serena y de ellos un hijo.

Al que llamamos hoy Cecilio Laureano Benavidez Bedoya.

Todo a mis niños, de ellos será el placer por mí no vivido.

Todo a ellos, pues para mí, ni zapatos necesito para nada.

El poema a Cecilio con el placer dado por mis otros niños.

Ficción: La crucificción Nro.: 53.

Ficción: La crucificción Nro.: 53.

Cincuenta y tres años.

Todos los que ya no tengo por haber sido en ellos.

Salvo el año en que estoy siendo, al escribirles esto.



Cincuenta y tres años.

Todos bien sufridos y muy bien vividos, salvo uno.

Salvo el que ocupa mi melancolía toda ella reunida.



Cincuenta y tres años.

Todos generosos en viento, en lluvia y en olores.

Salvo el que no obedeció y se durmió todo el año.



Cincuenta y tres años.

Todos dominados por el deseo, el beso y el orgasmo.

Salvo el año que encierra mis fantasías incumplidas.



Cincuenta y tres años.

Todos llenos de familias y de duras peleas familiares.

Salvo el que viviremos para tratar de volver al afecto.



Cincuenta y tres años

Todos enfermos en el odio y curados en el amor.

Salvo aquél donde escondo mis amores desleales.



Cincuenta y tres años.

Todos plenos de errores y de entuertos, salvo uno.

Salvo el que dedico al estudio de la equivocación.



Cincuenta y tres años

Todos ellos dedicados al ejercicio de la voluntad.

Salvo aquél otro donde tiro todas mis decepciones.



Cincuenta y tres años

Todos formando un viaje por la geografía del placer.

Salvo el que me dará el dolor que me falta conocer.



Cincuenta y tres años

Todos ellos detrás de la verdad, con pasión y energía.

Salvo el año de la mentira y del desgano que ella trae.



Cincuenta y tres años

Todos años de trabajo sin ayuda y casi ningún beneficio.

Salvo el año que guarda el placer que el arte supo darme.



Cincuenta y tres años

Todos divididos en las cuatro muy distintas estaciones.

Salvo el que se quiso detener en un bochornoso Febrero.



Cincuenta y tres años

Todos recorridos por la política incomprensible de mi país.

Salvo el año eleccionario donde todos ganaremos por igual.



Cincuenta y tres años

Todos ellos declarados ante la Ley desde mi nacimiento.

Salvo el que me robé para vivirlo al ya no tener otro más.



Cincuenta y tres años

Todos despedidos a sus finales con las fiestas pirotécnicas.

Salvo el que nunca quiso terminarse y lo sigo yo viviendo.



Cincuenta y tres años.

Todos con cine, teatro, sexo, música, pizza, café y vino tinto.

Salvo el año que lo pasé todo nadando hasta el Lejano Oriente.



Cincuenta y tres años

Todos dedicados a ser aceptado, pero con mis condiciones.

Salvo el año en el que me expulsaron de los cuatros lados.



Cincuenta y tres años

Todos en el calendario de mi época y en mi reloj personal.

Salvo el que hizo época al romper el reloj en 53 pedazos.



Cincuenta y tres años

Todos iniciados con pujanza y brío, y terminados muy rápido.

Salvo el postrero, el cual exigirá de mí el brío ya terminado.



Cincuenta y tres años

Todos llenos de los ritos vitales completos hasta el fin.

Salvo el que seguirá a mi muerte y que será de los otros.



Cincuenta y tres años en cifras totales,

que restando los veinte recién salvados,

nos dan exactamente la edad del Cristo.

O sea que deberé cuidarme mucho más.

Porque este año hay unos que pretenden,

al que esto suscribe, por fin crucificarlo.

A los ya hoy declarados,

los cincuenta y tres años,

menos veinte ya salvados.